Les feuilles jaunes, le sultan,
Tombent de l’échelle du temps.
Le soleil est d’or mais ne dort
Et sur le crâne cogne fort.
C’est l’époque où le feu renaît
Dans les cœurs, dans les cheminées.
On traque la biche aux abois
Aux sons d’olifants dans les bois.
La vigne est rouge et le sang coule ;
Les oiseaux fuient et le vin saoule.
Des filles, sous les hauts cyprès,
L’âme et les joues sont empourprées.
Dans le silence de l’automne,
Ceux qui souffrent, Dieu les pardonne.
Les braves reçoivent, des coups,
Le courage qui les secoue.
Puis aux feux d’un zénith sanglant,
La montagne livre ses flancs.
Rouge et blanc sont de connivence,
Octobre et dimanche en Provence.
Rémy
